Открываю старый фотоальбом. Здесь собраны множество фотографий, которые уже успели выцвести. На некоторых совершенно нельзя разглядеть лиц, лишь силуэты. Но это узнаваемо – Дедушка и Бабушка. Молодые и радостные. Они встретились незадолго до самого страшного события, которое, словно черная пелена, накрыла Мир. Мир – такое короткое, но ёмкое слово. А противовес – Война.

Война… Когда произносишь это слово, становится больно, подступает ком к горлу. Перед глазами проносятся некие кадры из жизни. Но это моя жизнь.

Я много раз спрашивала деда: "Было ли тебе страшно?" На что он мне отвечал: «Конечно. Было страшно всегда. Боялись не вернуться, боялись не успеть. Этот страх был и за родных, самых близких, которые жили недалеко от фронта.» Действительно, страх был у каждого, и не честен тот, кто скажет – не боялись.

Дед был отличным стрелком, его меткости удивлялась вся рота. Но однажды попался противник, который не уступал ничем моему деду.

Вспоминая эту историю, у деда проступают слёзы:

"Была зима, первые годы войны. Природа лютовала, морозы, и жгучий вечер обжигал лицо и руки. Зарывшись в снег, словно куропатка, я ждал… За той дорогой, где-то в холмах залёг противник. Его меткости можно было удивляться. Всегда точное попадание. Уже несколько человек лежали на белом снегу. Тела были припорошены снегом, этот шельма не давал даже их забрать. Как только пытались пройти, слышался щелчок, и пуля со свистом прорезала воздух.

"Что за дьявол?" – я был зол и беспрестанно про себя ругался.

Неужели он не спит даже ночью? В голове проносилось много мыслей. Совершенно невозможно было поймать хоть одно движение, пусть незначительное, но - нет. Прошло уже четыре часа. Руки замерзли, а пальцы не слушались, совсем не чувствовали курка. Тело болело и ныло от долгого лежания. Но был дан приказ. Выполнить не смотря ни на что. Перед глазами постоянно мелькали снежинки, ветер и не собирался утихать, ворохом собирал их с поля и разносил по округе. И вдруг из соседних кустов выскользнул силуэт. От неожиданности я вздрогнул. И, когда перевёл взгляд и начал присматриваться, заметил мальчишку. Ему было лет двенадцать. В каком-то пальтишке, и шапка набекрень.

- Стой! Ты куда? – я попытался остановить его.

- Дяденька! Я помогу. Я видел его. Он там. Вон за той кочкой, там ложбинка. Он высовывается иногда, – сбивчиво говорил мальчуган.

- Откуда ты такой? И почему решил, что точно знаешь, где обосновался снайпер? – я был удивлен.

- А я тут давно наблюдаю. У меня нет никого. Всех убили… А я сбежал… - промолвил он.

- Давай. Показывай. Чего ты пронаблюдал? - ответил я и подполз к мальчишке.

Он осторожно приблизился, показал в сторону одного холма. Действительно, малюсенький, ничем не выделяющийся холм... И нет возможности что-либо заприметить, вокруг белый снег. Да, просматривается очень хорошо, но где же он….

И тут мальчик внезапно побежал, снег разлетался вихрем. Минуты застыли в вечности… Замедленная съемка… У холма…что-то зашевелилось. Раздумывать не было времени... Выстрел…. В воздухе мелькнуло что-то серое…безжизненное.

Я подбежал к мальчишке. Он лежал на снегу. Маленький комочек среди белоснежного поля. Снежинки искорками ложились на его ресницы. Ветер теребил волосы, которые выбились из-под шапки. Я бережно поднял крохотное тельце, оно еще было тёплым.

Мы похоронили его, как подобает героям. У него не было имени. Война не оставляет имён, лишь чёрный след, который навсегда, будто шрам, прошивает сердце."

Дед не любит рассказывать о войне. Но всегда вспоминает этого мальчишку, который боялся, но даже не смог сказать, что его страх навсегда остался внутри.

Страшно ли было? Да, страшно. Боялись не вернуться. Боялись не успеть.