Больше тем
Как же мне эти творцы надоели.
Утром кричат - руки прочь от моей колыбели,
Вечером - смотришь -
Ложатся под нож
Резвятся - не трожь,
Хромают до первой постели.
Так непрерывно младенцы рискуют,
В образ ли Бога попасть или просто остаться,
Танцем ли жить или тем, что считается танцем.
Тьма или вошь?
Брось или вождь?
Как же мне эти творцы. Или дождь.
Дождь не кончается. Что ж,
Будем писать, чтобы в Бога попасть и расстаться,
Чтобы бежать тех, кто ритмы рисует без танца
