Новая лирика
Ночь. Тишина. В тяжелой голове
капризной рифмы призрачный транзит
всё ищет, чтоб чего-то поновей:
" ... Вновь МЧС невзгодами грозит,
С утра над городом циклона бродит фронт,
в свинцовых тучах мрачный окоём.
Она, наверняка, забыла зонт,
сейчас вбежит сюда промокшим воробьём.
Уткнётся в грудь лицом, доверившись теплу,
попросит чая с липой заварить...
И грустной акварелью по стеклу
нам будет ливень о хорошем говорить...
Шаги по лестнице, как колокольцев звон.
Бегу, малыш, встречаю у дверей.
А, чёрт, конечно, это почтальон.
Она уж год, как перестала быть моей..."
Лишь многоточья пылью придорожной,
как быть могло, я так и не узнал...
Но в эту ночь меня одно тревожит:
а мог ли я переписать финал?
