Прощание с Родиной
Как лист увядший, падает на душу
Безмолвие: не вес, но все же груз...
Румата, словоблудие без муз
Не подобает доблестному мужу.
Рассветный бриз закладывает уши,
Отлив грозит на рифы бросить туз,
Но за весло я все-таки берусь
И лишь забытым оказаться трушу.
Заря... Как опрокинутая тушь!
Зюйдвестка не поможет: скрипнет гуж –
Меня окликнут с лоцманского бота:
«Цурэн, ты – в море?» В море. А кому ж
В отаре жизнерадостных кликуш
По проклятой земле ходить охота?
