Письмо
В старинном Мирском парке на скамейке,
Внезапно повернув ко мне лицо,
Старушка в симпатичной «душегрейке»
Спросила: «Написали письмецо?»
Её глаза лучистые, с любовью,
Лицо с какой-то грустью пополам...
Подумала: Знакомое до боли -
Такое, как у всех на свете мам.
Ответила: «Немного сочиняю.»
Она с надеждой: «Можно для меня?
Как дочери мне написать - не знаю.
Сама не в силах, трудно... Я больна.»
Я, взяв листок, - диктуйте - попросила.
Услышала: «Ой, вот спасибо вам!»
И стала говорить мне через силу,
А я писала, в унисон словам:
- Скажи, каких мне не хватило слов,
Чтоб всё тебе поведать про любовь
И научить тебя любить людей,
Чтоб блуд и грязь ты не мешала с ней,
А жизнь твоя украсила наш род,
Чтоб твой ребенок был тобою горд!?
Он часто тихо плачет по ночам...
Так с этою проблемой - не к врачам.
Я знаю, в этом есть моя вина,
Поэтому и в горе я одна.
Прости, мне больше нечего сказать,
Нет сил в конце поставить подпись «Мать.»
* * *
Листок взяла и через парк пошла вперёд.
Я видела - письмо поспешно рвёт,
И поняла, что этот маленький листок
Большое горе выплеснуть помог...
