Не бывает одинаковых дней, или звёзд или капель росы.

Лишь дерьмо тут не тонет, и карлики как великаны порой.

Всё проходит, и дни, что минуты, а годы - часы.

Остаются - Высоцкий, Есенин и Пушкин, Джон Леннон и Цой.

 

Чем шея длиннее, тем тяжелее хомут,

не погиб кто ж здесь выжил, покорившись судьбе?

Нагружают сильнее, чем быстрее везут -

лишний груз от себя, не себе.

 

И кого-то, кто больше делал добра,

с чьей-то лёгкой руки по привычке распнут?

Жизнь - со смертью дуэль, не война, не игра,

руки вверх если вскинешь - убьют.

 

Я во тьме не дышу, задыхаюсь и сплю,

пусть на рамки, пространства мне наплевать.

Но я верю и знаю, я живу и люблю,

так что веру мою в целом мире нет силы сломать.

 

Пусть земля повернется, нет света важнее, мне нужна лишь точка опоры.

Я не вправе судить никого, что же мне здесь бояться, есть один лишь судья.

Так без веры во тьме - врём, крадёмся мы, словно воры.

Драгоценен лишь миг, кто ж просыплет песком, не вернёт даже дня?

 

Не бывает одинаковых дней, или звёзд или капель росы.

Но во сне чей-то голос мне слова лишь знакомые вновь повторит.

Так Высоцкий - живой, а мы плюёмся за съеденный час, когда встаём на весы.

Славен будет же он, пока в целом мире жив будет один хоть пиит..