Весна
Мне от твоей весны тоскливо-тесно.
И неудобно стало,
сидя в кресле,
Рассказывать о прожитых годах —
Фальшивый звук в растроенных ладах.
И, как прощанье ледяных ладоней,
Принадлежащих словно бы Мадонне,
Оставлен отпечаток на столе.
И бьющийся огонь на фитиле
Казался порождением геенны,
Где в корчах света виделись измены.
И наваждением —
мосты твоих ключиц,
В отметинах.
Кто пал пред ними ниц?
И снова опостылевшее кресло.
Мне без твоей весны тоскливо-пресно.
