Сад камней
О любви писать не след мне,
Возраст, прям сказать, не тот.
Молодых полки несметны,
На фиг нужен старый кот,
Пёс плешивый, конь педальный,
Хрипогласый соловей?..
Слог мой ныне тривиальный,
В сердце ветер - суховей.
Но бывает, вешней прелью
Надышусь до самых фибр,
Очарованный "газелью"
Забываю годы, жир...
И, едва не здыхаясь,
Вслед взираю красоте...
Тут на ухо шепчет старость:
Брось ты эту канитель.
О любви мечтать не след мне,
Сочинять и петь о ней.
Кажет младость палец средний,
В почках вырос сад камней.
