О БЕЗ ВЕСТИ ПРОПАВШИХ...
С утра, когда пройдёшься по росе,
и оглянёшься – видишь, след оставил...
Мы, вроде – умираем, но не все.
Бывает так – что “без вести пропали”...
Поднялось солнце,
высохла роса...
И что ты шёл – приметы не осталось.
Когда-то женщина – проплакала глаза...
Ждала...
Ждала...
Ей даже “похоронки не досталось”...
С утра, в июне,
выйду – по росе...
Пройдусь,
и оглянусь на след “тропинки” влажной.
И верю – это шли за мною все,
кто “без вести пропал” однажды...
И я сижу, со всеми ими здесь...
Под мирным небом, у опушки леса.
И говорю им – вы, ребята, есть !
Вот я вас помню –
мы сидим,
и молча курим вместе...
