город
Город пропах гуталином и северным ветром,
Конфетной начинкой и плесенью прожитых лет.
Бродит по улицам грустное, ветхое ретро.
Скелеты в шкафах приуныли, как будто их нет.
Не наступило всегдашнее светлое завтра,
И парк для народа не вырос в желанный эдем,
На пьедестаде покрытый патиною автор,
Самой народной из всех инородных систем.
Подранком летает вдоль улиц пропетое эхо,
Беззубой старухой ютится от прошлого тень.
Память, как сыра головка, в пустотах, прорехах
Рожает неловкую, милую, сладкую хрень.
