Метро
Этот запах не спутать ни с чем –
Смесь чего-то такого с резиной.
Пёстрый ряд спин, моя вместе с ними,
Нисходит в Аид с буквой "М".
На самое дно (к началу подъема)
Прямой как термометр путь,
И вот, раздробившись на шарики, ртуть
Мелькает, снует по платформе.
По обе стороны, по рукавам
Постмодернистского Стикса
Паромы гудят что твои электрички
И зрятся, коль верить глазам.
Час-пик. Нет яблоку в трюме
Упасть где, славянский Харон
Правит в тоннель наш шпротовый сонм
В машинистском синем костюме.
Плывем в темноте под гула мотив,
Кто в наушниках, а кто-то в ушанках,
Нимфы, прокрусты, орфеи, гераклы...
В подземке сплелись явь и миф.
2017
