Брюссель. Дождь
Брюссель брюзжал, смущаясь первых капель.
Ещё с утра он был от солнца рыж,
но скальпы облаков искусный скальпель
бесшумно отделил от тёплых крыш.
Качнув крылом, они сбивались в стаи
и, перья переворошив, струясь
над городом задумчиво летали,
плеснув дождя за шиворот Гранд-пляс.
Ладони площадей потели нервно,
касались улочками мокрых струн.
Случайный зонтик мой за восемь евро
неубедительно спасал от струй,
стекавших освежающим сюрпризом,
подарком от бельгийского Гринпис,
как жидкий бонус от шенгенской визы,
не в меру пошаливший мальчик Пис.
Весь город заблестел умытой кожей
в мурашках любознательных зонтов.
И чем-то это было не похоже
на жизнь дождей привычных городов.
