Акротелестих
Моя тоска... И снова мы вдвоём,
оплакиваем умершее лето:
янтарь и пламя.
Траурный полёт
осенних дней. Расплавленное золото
стечёт с небес,
костёр покроет лак
агатового сна...
Моя тоска... Зима стучится в дом,
отчаянью, что в чёрный шёлк одето,
являя знамя.
Тишина прольёт
остывший клей на всё, что вдрызг расколото,
сезон чудес
кивнёт, поправив фрак.
Антракт. Твой ход, весна...
