Кубок Поэмбука
БАЛЛАДА О ТВОРЧЕСКОЙ НЕСОСТОЯТЕЛЬНОСТИ
Можно сто лет громоздить пирамиды словес:
Умных, высоких, прекрасных и разнообразных…
Жаль, неподвластен словам этот жар, этот праздник.
Чудо в словах описать – что достать до небес.
И не хватай, физиолог, свой лазерный нож,
Не говори, что процесс весь изучен до точек,
А попытайся влюбиться – хотя бы разочек –
И полюбуемся, что ты тогда запоёшь.
Жми, музыкант, на педали, струну разорви.
Если порвёшь свою грудь, завибрируешь нервом –
Не отразишь, разве что в приближении первом,
Щебет, и плеск, и звенящие ноты любви.
И мастерам, тем что с кистью в руке родились,
Не суждено до конца воплотить то сиянье –
Алое? Белое? – нет, я не знаю названья,
Ради которого слёзы и пот их лились.
Ядом и мёдом помазана тема сия.
Душу бы вынул – да в принципе неизъяснима…
Огнь, мотыльков привлекающий – вот с чем сравнимо
Мукою сладкой гореть до конца бытия..
ТАИНСТВО
Мир преобразился. Во всём: в том, как солнце встаёт,
В касании ласковом трав и дыхании моря –
Душа проявилась. Ликует она и поёт,
И тело звенит камертоном, мелодии вторя.
От яркости больно – осыпалась пыль с моих глаз.
Как будто на волю сбежал из столетнего плена,
Как будто бы мир из стекла обратился в алмаз:
Обычного нет – всё сияет и всё драгоценно!
Не мной ли зажжённый, восток загорелся в огне?
Кивают с улыбкой цветы, словно встретились с другом…
Под музыку Космоса сердце танцует во мне,
И это похоже на бабочки танец над лугом.
Парю над землёю, а воздух пьянит как вино!
Домой не пойду – не поместится радость в квартире…
Соседская девочка, та, с кем знакомы давно,
Какими-то чарами стала Единственной в мире.
