Ему говорили, что она стерва, что она не любит его и вытирает об него ноги, а он был счастлив.

"Да она изменяет тебе" - твердили ему друзья. Ему было больно, но все равно он был счастлив. Счастлив, потому что она жила с ним, счастлив, что мог

прикасаться к ней, слушать ее дыхание

ночью, вдыхать ее аромат.

Если бы она сказала ему умри, он бы

умер.

Но она сказала ему: "Живи, я ухожу".

 

И он умер.

 

Боль с детонировала в груди, и сердце гулким взрывом, разлетелось на тысячи осколков.

Он ходил, ел, курил, встречался с друзьями, пил вино, были

у него и какие то женщины их было много, они менялись, он не успевал

запоминать их лица, запоминать их имена.

И он был безнадежно мертв.

 

А потом он увидел ее, она шла с мужчиной

и она была счастлива.

Мужчина показался ему до боли знакомым, и он понял, что это он, только другой - мертвый.

 

 

Ей говорили, что он не любит ее, что он вытирает об нее ноги, а она была счастлива и ей было все равно. Подруги твердили ей, что он ей изменяет, ей было больно, но она была счастлива, потому что он был рядом с ней.

 

А он.

 

Он не мог быть счастливым и ему не было больно, ведь когда-то

давно его сердце

разбилось на тысячу мелких

осколков.