Брожу по осени извилистой своей
И осенью, и летом не умру,
не всколыхнётся зимняя простынка,
взгляни, любовь, как в розовом углу
горит меж мной и жизнью паутинка.
И. Бродский
Брожу по осени извилистой своей,
Обтрёпанным шнурком касаясь лужи,
Ветра сквозят из уличных щелей,
А щели для лучей заметно уже.
Попутный груз разросшейся вины
Прилип к подошве сыростью кленовой,
Несу его до приступов весны,
Когда повеет в душу чем-то новым.
В остатках мёрзлых чувств дрожит роса,
Вселенски отражая всё до капли,
И, кажется, белеет полоса,
И по ручью опять плывёт кораблик.
Висеть оранжево и мокнуть от дождей,
Цепляясь из последних сил за ветку,
Листком дырявым, веруя сильней,
Что частое ненастье станет редким, -
Не худший выбор, даже если я
Уже ни для кого не существую.
На осень всё же можно повлиять,
Улыбкой солнечной уверенно бликуя.
