Ветер
Стоит сумеркам утренним бдительность всуе утратить,
Как тепло в позвоночник врастает побегами лоз,
Забирается каплями пота под тонкое платье,
Заплетается солнцем в копну посветлевших, волос.
Мне не жарко, я стыну с дыханием смертного ветра,
Расстелившего зыбкое тело по жгучей земле.
И биение робкого сердца из алого фетра
На ладонях моих оставляет отчетливый след.
Сколько звёзд, сколько северных снов в прошлой жизни распродал,
И кого до сих пор смертный ветер не в силах забыть?
Он кричит дикой кошкой, продавшей бездумно свободу
За возможность быть верным кому-то, кого-то любить.
Он поёт громкой птицей, ударившей бледное небо
Ослабевшим от долгих полётов белёсым крылом,
За возможность вернуться туда, где загар к коже цепок,
И пронзает насквозь столь короткое, близкое "дом".
И сквозь ветер прольётся тягучестью сладкого мёда
Огневого светила болезненно-ласковый свет:
"Для чего же нужна мне такая пустая свобода,
Если
Выбора
Нет?"
