Песенка про футболиста
Непросто мне с похмелья подниматься –
Валяюсь я, не разжимая век.
Жена кричит: “Вставай, уже двенадцать!
Ты – тряпка, размазня, не человек.”
Я отвечаю ей: “Конец сезона,
Куда спешить? Вчера ведь был финал.
Мы выиграли Лигу Чемпионов,
В прекрасном стиле разгромив “Реал”.
Я в той игре забил четыре гола,
Играя по системе дубль вэ,
Ещё один забил Федюшка Смолов.
Ты разве не смотрела “Матч ТВ”?
Испанцы побеждённые рыдали,
А мы орали, словно пацаны,
Мы Кубок золотой завоевали,
Теперь он – достояние страны!”
Жена в ответ: “Ты врёшь какого фига?
Ты в ФНЛ ни разу не играл!
Предел твоих мечтаний – третья лига,
Ты там в запасе вечно прозябал.”
И понял я: как это ни печально,
Приснилось мне, что был я бомбардир,
И мне трибуны лишь во сне кричали:
“Василий! Ты – навеки наш кумир!”
Реальностью такою ошарашен,
Бреду на кухню, где стоит пивко.
Ну что за дрянь такая – жизня наша?
Как жить мне, футболисту, нелегко!
Песенка про прыгуна в высоту, отрывок (В. Высоцкий)
Разбег, толчок... И - стыдно подыматься:
Во рту опилки, слезы из-под век,-
На рубеже проклятом два двенадцать
Мне планка преградила путь наверх.
