Светлой памяти В.С. Высоцкого!
"Семьдесят девять ведь могло бы быть,
Но не допеть теперь и не дожить!"
Снимаю шляпу выразить признанье
И восхищенье тонкостью стиха!
Так точно и легко для пониманья
Никто не смог, как ВСВ, пока...
Хотя писать пытались и покруче.
Но он сказал всё вὀ сто крат сильней,
О заповедниках, лесах дремучих,
О Зинке и подруге, что при ней.
О смерти, о волкáх и о подлодке,
Дельфиньем брюхе, вспоротом винтом,
О телефоне, о дурдоме, водке,
О монологе в цирке и о том,
Что не любил поэт, когда читает
Чужой, сверкая где-то со спины,
Его письмо. Про то и как бывает,
Когда так слишком много тишины.
Про рай, что в шалаше, коль терем занят.
Расстрелянного, что не дострелять.
Про то, как красотою горы манят,
Те, на которых больше не бывать.
Писал душой про «ЯК» и про запои,
Про нечисть – обо всём писать он мог!
Про офицера (бывшего) в забое
И про побег, который на рывок.
Как провалился в первую из трещин,
И скалолазка, силы тратя все,
Тащила, чтоб потом влепить затрещин.
Про эдельвейс в нейтральной полосе.
Про ту, что, как он пел, была в Париже.
Про МАЗ, застрявший, где кругом пятьсот.
Для нас он пел, он знал, чтὀ людям ближе,
Но прерван в сорок два был тот полёт.
Да что там говорить, не хватит время.
Мы помним ВСВ. Пройдут года,
И мы уйдём, а нынешнее племя
Поймет: таких не будет никогда!
