Творцам
Художник, присевший у речки,
Напишет склоненные ивы
И их отражение. Блещет
Рассветное солнце лениво.
А, я вот присев, на крылечке,
Смотрю: яблонь цвет опадает,
И маленький, вдруг, огуречик
В моем парнике завязает.
Проснувшись, под звуки штормящей
Волны, композитор напишет
Симфонию бури гремящей.
Сыграть, чтобы в свете софитов.
А, я, сидя, тут на крылечке,
За сеткой дождя наблюдаю.
Как, мой в парнике огуречик
Свой рост и свой цвет набирает.
Поэт, вдохновленный любовью,
Для мира оставит творение.
Но, мой огурец, своим хрустом,
Заглушит творцов вдохновение.
