ПИСЬМО ДОЧЕРИ
Веточка моя, моя олива,
как ты там, в крещенские морозы?
Я сижу у моря, жду прилива.
Солнечно. Тепло. Шуршат стрекозы.
За' морем, там — Турция. Ты помнишь,
в первый раз повёз тебя к проливу?
Небо было — не смотри — утонешь!
Истамбул тонул в цветеньи сливы.
У Босфора, в маленькой кофейне,
турок в красной феске жарил рыбу,
швартовался у причала сейнер,
я же таял от твоих улыбок.
От фелюг, в костюме янычара,
их потомок зазывал туристов,
над водой зурны печаль звучала
и вода сверкала как монисто...
Вот сижу у моря, вспоминая
солнце детства и свою нестарость
и как чётки дни перебираю —
сколько их, несчитанных, осталось?
И теперь, под плач и крики чаек,
мы давно со временем не спорим,
ждём тебя и время отмечаем
приливной волной...
Отец и море.
Туапсе, 17января 2015 г.
