Февраль
ФЕВРАЛЬ
Тает солнце на бирюзовой эмали
Апельсиновым леденцом.
В липкую лужицу света падает снег пылью.
Нервной весны предтечи слепые -
Дни февраля, их чуток и бледен сон
Где-то за гранью эмоций и пониманья.
Хлещет мороз по щeкам, ревнует будто. Мило.
Тут же целует грубо и властно.
В пальцах застыло признанье, осыпалось пеплом.
Клетка в груди от сильных ударов только окрепла.
Солнце вдруг просыпается, достаёт свой бластер,
Делает вид, что целится мимо.
В спину летит гомон птичий, как сплетня,
Каждый голос криклив и весом.
Дразнит распластанных крыльев росчерк, тонкий, как скальпель.
Где-то внутри звенит эхо упавших с карниза капель,
Гулких шагов по асфальту, боя настенных часов…
Но едва я ступлю на границу с мартом, февраль догоняет плетью.
ПИСЬМА И ЛЕСТНИЦЫ
Твой Дом потихоньку пускает корни
И дышит, как будто во сне, спокойно.
Там пыль ложится на подоконник,
И не скрипят по ночам полы,
Пока ты штурмуешь свои подъёмы
Да спины лестниц в подъездах тёмных.
Слепые тропы в тумане тонут,
Пырей, подорожники да полынь.
А письма приходят в почтовый ящик.
Немного их, пухлых и настоящих.
И кажется - ищущий да обрящет,
Вернётся скоро, вот-вот, уже…
Он станет конечно мудрей, степенней.
Но вновь пролёты и вновь ступени,
Перила цепкие, как репейник,
И кто знает, сколько там этажей.
А здесь незаметно приходит лето,
И утро тихое, будто флейта,
Неловко на лестничной мнётся клетке
И не решается постучать.
А в письмах строки бегут лучами,
Там буквы-ласточки, буквы-чайки,
И к морю, бьющему о причалы,
Дороги через «шестую часть».
Там чьи-то мысли живут в конверте.
А ты, свободный, почти как ветер,
В какой-то точке на этом свете
Шагами печатаешь новый путь.
За облаками твои вершины,
Где небо – полог из крепдешина.
А Дом… возможно, ты поспешил бы,
Но всё ж вернёшься когда-нибудь.
По обе стороны жизнь шагает,
Вот здесь – твоя, чья-то – там, другая.
И океаны меж берегами
Не судоходны в любой сезон.
В почтовом ящике дремлют песни
В немом ожидании разных «если».
Но путь твой – сплетенье мостов и лестниц,
Уходит всё дальше за горизонт.
МИЛИТАРИ
В походных картах маршруты стёрты,
По всем фронтам - без малейших шансов.
Ты думаешь: ну, и какого чёрта?!
И падаешь навзничь, чтоб отдышаться.
И вроде небо такое, словно
По шёлку батик ультрамарином…
А в горле кошкой скребётся слово,
И хочет, чтобы проговорили.
Оно срывает осипший голос,
Молчащий тягостно и надсадно,
Но разум сносит его уколы
И держит натиски и осаду.
Да только найдёшь ли кого спасать там:
По точкам связи - одни помехи.
А небо искусных шлёт диверсантов,
Замаскированных в хлопья снега.
И все рубежи – лишь полоски шрамов,
По сердцу – рвы и пустые ДОТы.
А слово лёгкое… девять граммов…
Но невыносимое отчего-то.
