утром
Скрипка в ночи. Тема слышна едва.
Старый скрипач. К нам позову, ты хочешь?
Будет Шопен. Он так горек, так сочен,
травно духмян, как полынный целебный отвар.
Вдруг на плечо правое (нет, не блеф!)
к старцу сойдёт, сморщенный от болезней,
ангел седой (да и весьма облезлый),
в крылья укутавший плечи, как в утренний плед.
Музыкой смыв тени чужих грехов,
лабух пойдёт, крепко зажав в ладони
свой гонорар.
Утром, среди бегоний,
мы разглядим
маленький свежий холм...
