И в небе синяя сияет птица...
Чем гуще жизнь писателя на свете,
Тем больше мыслит он уже о смерти,
Ему хватило густоты кромешной,
Казнили Достоевского поспешно.
С тех пор не жил, а в небеса стремился
И сам в себе внутри себя томился,
И голос диктовал ему небесный,
В его квартирке петербургской тесной.
Теснится люд по книгам, по страницам,
Он убежать от них навек стремится,
Но серый день как балахон при казни,
Всё реже светит, гаснет - гаснет - гаснет...
И Бог и Дьявол вперемежку в лицах...
И в небе синяя сияет птица...
