Жертва верлибра
Все когда-то ползали, а потом познали поэзию. (автор)
Опять не так, опять не этак…
Головой об крепкие камни.
Верлибр — хитрый лис: дразнит новизной,
струны без рифмы тянет, ускользает.
И снова мараю бумагу, корзина полна,
а муж смеётся: «Любитель рифмы, пора спать!»
Мне б чаю с ромашкой…
Уйду. Опустите шторы.
Цикады, звезда, тишина.
Никакого верлибра — блаженство.
Успокоюсь.
Может, и вернусь.
