прости
Какая небывалая весна.
Прости, что я её не дождалась.
Поверила, что это невозможно.
Теперь смотрю, как ты не ладишь с ней,
и долгий день мотает на кулак
тоски тугую шёлковую нитку.
А помнишь, всё закончилось не так:
мы под руку гуляем допоздна,
и ты не куришь каждую минуту.
Легко струится млечный разговор,
в котором нам обоим хорошо,
лишь тени почему-то всё короче.
И вот – ни разговора, ни теней.
Озябший вечер чиркает звездой,
на тихой кухне подтекает время.
Прости за то, что не погашен свет,
за то, что мне зелёный не к лицу,
за то, что к Пасхе не помыты окна.
