Щёлк
А я живу, хоть и в гробу,
дышу огнём, кипящим в лёгких.
По-летнему одет, обут,
но мне тепло в одеждах лёгких.
Зима засыпала мой гроб
по самый крест небесной манной,
ещё повыше хорошо б,
но, в принципе, и так нормально.
Я выхожу дышать к волкам —
они нормальные ребята;
такие же — мертвы слегка,
когда нельзя от мира спрятать
одно желание — дышать,
дышать свободно под луною.
Изрешечённый, как дуршлаг,
теперь и я с волками вою;
жить дальше или умереть,
не думая об или-или.
Но вьётся мысли круговерть:
на кой рожон меня спилили?
