Башня
Простуженные крики воронья...
(Мечтай, чтоб эти твари вдруг запели!)
Погода снова "радует" меня –
сплошное бабьелетнее похмелье.
И небо влажной тряпочкой висит,
планируя спланировать на плечи.
Прими его как данность и неси
в межвременьи, которое не лечит,
не телится, не делится, мычит
и строит башню... сутки – кирпичи.
Иные твёрже, а иные легче.
Стою на башне. Тянет плюнуть вниз.
А там моё непрожитое прахом
рассыпано среди чужих страниц...
Взлететь бы и хоть что-то изменить!
Но не осталось сил...
для взмаха.
