Увядательное
Перезревший мир
догорает в кленовых листах,
без оглядки на прошлое,
без надежды на будущее.
Он живёт настоящим,
наслаждаясь последним
спокойным дождём,
в предвкушенье
потопов,
счёт которым утерян
между слов,
между строк,
между листьев
календаря.
Сигаретой дымя
в непроглядную сырость,
лица лживых витрин
и фасады уставших домов,
ощущаю себя переполненным
до краёв
загнивающим в недрах галактики
миром.
А потом.
Что потом?
Выбираться из
чёрных
прокопченных дыр,
что бесстыдно тянули к тебе
загребущие лапы.
И взорваться сверхновой
в преддверии
тёплых глинтвейнов.
