Гнездо
Мне все равно как когда-нибудь назовут наше время:
Время "Икс" ? Или Время "Че"?
Воском расплавлен в нём вместе со всеми.
Джутом
расплющен
в свече.
Ко мне подносят то зажигалки, то спички.
Я - то угасаю,
то снова горю.
То достаю, то откладываю мамины методички,
но,
всё равно,
сквозь немоту говорю:
Говорю, что апрель
вешним клювом стучится мне в темя,
словно грач чернокрылый для гнезда ищет крепкие ветки.
Говорю, про себя,
что я в теме лишь с теми
кто такой же как я, кто боится клетки.
А грачиха поет колыбельную, словно Мадонна на "Грэмми".
Скоро май васильковый
и плевать ей на века айкью.
"Любит - не любит" -
летит лепестками время.
Желтым ромашковым гнёздышком мне отвечает:
"Люблю..."
