Роняет лес багряный свой убор
Роняет лес багряный свой убор, (А. Пушкин “19 октября“)
А мы ведём с тобою разговор,
Под листопадом сидя на скамейке.
Садовник Питер воду льёт из лейки
На скопище пылающих цветов.
Ещё семь дней до первых холодов,
До заморозков мимолётных, робких,
Которые придут по жёлтой тропке
И зелень тихих трав посеребрят.
Я на тебя бросаю беглый взгляд,
Желаньями неясными томимый,
И думаю: вот год пронёсся мимо,
В альбом вложив волнующий эскиз
Где был кровав закат, где чуткий бриз
Гонял по небу алых тучек строй,
И кровь лилась хладеющей струей. (М. Лермонтов “Сон“)
