***
"Больнее всего не от любви, а от той пустоты, которая образуется у нас там, где раньше была целая Вселенная…"
серое небо вскрыто зазубренным скальпелем,
армия звёзд ампутирована нещадно.
рана замазана грязным неровным шпателем,
в черный закрашена.
кажется, что гниёт.
над головой бездна,
в ногах распутица,
и разлагается в грязи осот и ща'вель.
точно, щаве'ль...
вечно что-то дурное крутится
в голове.
так болит...
не поможет аптечный йод.
кто врачевал завязь язв на небесном брюхе
и соцвестье корост на обвисших его боках?
небо корчится в муках,
и в мелких холодных мухах
видятся тени непролитых льдинок-слёз.
кто разливал яд, как наркоз, в стаканы?
если живой,
так налей-ка и мне – в бокал.
пусть изнутри открываются те же раны,
так же гниют.
приложу к ним хоть йод,
хоть лёд.
может, всё это – игры дремоты с разумом?
может быть,
болен я, а не мир вокруг?
может, тупым грязным и ржавым скальпелем
важное что-то вырезал мне хирург?
и разлагаюсь.
медленно, чёрт!
не сразу и
звёзды внутри гаснут, как светлячки.
дыры замазаны старым неровным шпателем...
чем пустоту необъятную
залечить?
