В апреле
в апреле снег.
и в сонном мае – снег.
авто, обуты в лысую резину,
ползут по трассам в бледной пелене,
в которой ни черта с утра не видно.
буксуя,
гениально матерясь,
владельцы стеклопластиковых пони
по мокрому асфальту месят грязь,
опаздывая в офисы, промзоны,
на встречи, самолеты, поезда
и на приём к зубному по талону…
весь город встал,
и внешняя среда
застыла за пределами короллы.
и вьётся в танце белое ничто.
на дворниках снежинки – мотыльками.
спугнуть их? смять? размазать?
и потом
стекло умыть их льдистыми телами?
но ты сидишь, пытаясь разглядеть
соседей по несчастью в длинной пробке.
они там есть.
там точно кто-то есть:
сигналит и газует в нервотрепке.
так хочется сказать ему:
«заткнись!
движок поприглуши хоть на секунду!
всмотрись, как мотыльками тает жизнь,
закованная в договоры, ссуды,
дела…»
и в ней – полграмма тишины.
ну дайте посидеть в ней хоть немного?
представить,
что нет мира,
нет войны,
нет света,
тьмы,
нет Дьявола...
нет Бога.
