На скамье
На садовой скамье
отдыхала чужая тень.
Неспешно жевала
фонтанные медяки,
запивала
холодным млечным
коктейлем.
Натягивала тетиву
безбашенных часов —
стрелки выстанывали
пустое время.
Время туманом
разливалось по дорожкам,
заполняло трещины
в плитках,
пряталось в складках мимо
проплывающих пальто,
в междустрочье
неначатых разговоров...
Тень улыбалась безответно,
взбивала до устойчивых
пиков
почти съедобное молчание.
Затем ушла —
словно её позвали —
оставив на скамье живое,
ждущее своего едока,
слово.
Оно пульсировало —
тёплое,
как дыхание глубокого сна,
и было слишком длинным
для одного рта,
слишком тихим для толпы,
слишком правдивым для слуха.
