привкус крови
Мой мир был воссоздан из радуги и стекла
потоком дней — заплаканным и очень хрупким.
Во рту привкус крови и, в общем-то, нет числа
моим богам, скалящим злые зубки.
Сквозь реки огня прорывается, как скала,
подобие веры, любви и пустой надежды.
Мозаика плоти распята на трёх крестах
и лишь на одном остатки белой одежды.
Тысячесловно кается город греха,
смывая дождями окон гнилые створки.
Глаза прикрывая, считаю опять до ста,
в попытке бессмертья нежно-небрежной сборки.
В кармане — ключи от небесных ярких ворот,
закрытых навечно от шаркающих мимоходом.
Неровная чёлка, презрительно сжатый рот
и пара беспечных фраз не очень культурным кодом.
