Сон
Стало прохладно, мы
С Богом легко оделись.
Чтобы согреться Бог
мне предлагает бейлис.
Божий рецепт простой, гречневой карбонары.
Бог приглашает в дом, в маленькую хибару.
В доме одно окно, смотрит в стаканы лампа.
Бог заполняет дно. Мы выпиваем залпом.
-Вина мои крепки,
-Видно ты шутишь, Боже? Точно вода с реки, этот твой бейлис сложный.
Всё как у нас... рассвет
ярок, прохладен, смертен.
Дьявол, Его сосед, он насылает ветер,
Ветер качает бор, что на горе трезубой.
Из-под десны стволов, веток кривые зубы.
Тычут в бока небес острой макушкой сосны.
-Где твой нательный крест?
-Я не крещеный взрослый,
Высмотрел я глаза, стер до мозолей стопы,
В цепких твоих лесах, зарубцевались тропы,
травы сплелись в косу, холод земли встречая.
Где здесь проходит суд? Всякий ли грех прощают?
Я заплутал... за что
сбиты ориентиры?
Я ведь к тебе не шел, я убегал от мира.
Но раз я здесь, прошу, всё же ещё надеюсь...
Бог нам сварил лапшу, снова в стаканах бейлис.
Там у Него рассвет жарок, широк и вечен.
Вкусным был наш обед, сравнивать даже не с чем.
Был деревянным дом, светом зари украшен.
Может приснился сон. Кто мне об этом скажет...
