По-идиотски
Когда кто-то сказал,
что вы
на остановке Бруклин-Хайтс
вышли из жизни моей в основу стиха,
узнала, что чувствовал юный Лермонтов,
которого оставил,
как сука - щенка,
Пушкин.
Хоть и были вы у Иггдрасиля на верхушке
со времен сотворения Гомером мира,
боялась однажды броситься на колени,
проходя мимо.
Со времен, когда рука,
взявшая с полки томик,
уже не могла ничего, кроме,
понимая,
век обречён на сравнение с вами
и не мне рыться
в царских сокровищницах со словами -
всё равно рема, трирема моя, интонация
будет сметена великим потопом,
даже если стараться,
строить ковчег, собирать тварей по паре,
даже если париться и мозги запарить,
не уплыть от взгляда поверх очков,
темноты голоса,
остаёшься снова, как будто голая
перед прожектором.
Придавливает глыбища.
Потому и сегодня, жертвуя,
себя ища,
наталкиваешься
на ваше лёгкое движение губ.
Понимаю, но не могу.
Ни пешком, ни на автомобиле.
Вот если б, как я вас, вы меня полюбили.
Понимаю, банальна по-идиотски.
Развожу руками. - Не сердитесь, Бродский.
