у дверей
встречаю у дверей:
«ну что, озяб не слишком?
ты скидывай пальтишко, разуйся поскорей,
ныряй в тепло.
тебе не нужно акваланга:
ты гость давно желанный и сладкий, как шербет».
на столике, дразня, вино искрит в бокалах,
но на губах устало
горчит, свербит:
«нельзя».
наверно, не один, наверно, мучит совесть…
печальной жизни повесть
пропишешь до седин:
лирический герой обязан быть несчастным?
возможно безучастной остаться, неживой?
взят в руки пестрый шарф и фетровая шляпа...
сбегаешь тихой сапой,
тепло себе украв?
за петлю уцеплюсь:
«останься, здесь роднее!
хозяйкин взгляд теплеет, бежит из дома грусть…»
я - вешалка.
стою
в холодном коридоре
больной любви опорой.
пальто не отдаю.
