Казалось бы...
Весна.
Казалось бы.
Но как всегда привычно
протянутся по небу провода
из ниоткуда – ровно – в никуда,
спускаясь изредка
по крышам черепичным.
Узлами в спазм
сплетаются тоскливо судьбы
«чужих» пальто в рассохшемся шкафу.
Чуть слышится испахнувший парфюм –
задверный мир
так безвоздушно-скуден...
Не нужен зонт.
Совсем.
Поломанные спицы,
как стрелки остановленных часов.
Гуляет эхо позабытых слов,
дробясь на звуки,
умереть боится.
Но солнце
может отражаться, где захочет –
от кончиков волос,
от глаз твоих.
Оно не оставляет нас двоих,
спасая
от взаимных
одиночеств...
