Город мой
Фонарей изогнутые гвозди
прочно вбиты в тротуарный путь;
паутиной проводов заштопан
небосвод крест-накрест, как-нибудь.
Поспешил художник, вылив краски,
не скупился, замешав сургуч...
Город мой поверх рубах и бантов
запахнул шинель из рваных туч.
Здесь на пустыре унылом, пегом
плешь от городского «недострой»,
лохмы, недочёсанные ветром,
снова ждут свидания с луной.
Под шагами хруст от циферблатов,
в тишине проскальзывают сны,
а мечтам, ушедшим безвозвратно,
скучно в лабиринтах пустоты.
