В миноре ноября

Многоэтажки офисных клоак

забиты снулым менеджер-планктоном.

Между зимой и летом, враскоряк,

зависла осень старым патефоном.

Тупой иголки ежедневный бред,

путь с перескоком в колею былую...

Пластинка-жизнь её вбирает след,

фальшивя и скуля напропалую.

И даже свет летящей к нам зимы

не в силах разогнать засилье скуки.

По руслам улиц, в перекатах тьмы,

сонаты №2* мы слышим звуки.

Огромный город давит пустотой.

И стонет патефон мотив Шопена.

Ноябрьский, горький, осени настой.

Бессмысленной судьбы пустая сцена.

* — похоронный марш, третья часть сонаты №2 Шопена.

Голосовать