В миноре ноября
Многоэтажки офисных клоак
забиты снулым менеджер-планктоном.
Между зимой и летом, враскоряк,
зависла осень старым патефоном.
Тупой иголки ежедневный бред,
путь с перескоком в колею былую...
Пластинка-жизнь её вбирает след,
фальшивя и скуля напропалую.
И даже свет летящей к нам зимы
не в силах разогнать засилье скуки.
По руслам улиц, в перекатах тьмы,
сонаты №2* мы слышим звуки.
Огромный город давит пустотой.
И стонет патефон мотив Шопена.
Ноябрьский, горький, осени настой.
Бессмысленной судьбы пустая сцена.
* — похоронный марш, третья часть сонаты №2 Шопена.
