Побег
«Март на исходе, и сад мой пуст.
Старая птица, сядь на куст,
у которого в этот день
только и есть, что тень.»
И. Бродский
Почти зима. Сырые хлопья снега.
Побегом тянется к окошку голый куст;
И катится, как старая телега,
Промозглый день, на проясненья пуст.
Верхушка у побега — три листочка,
Чья зелень в окончанье ноября
Немного оживляет эти строчки,
Хоть и понятно — распустились зря.
И он, наверно, это понимая,
К теплу, что за окном, вершит побег,
Как холодом напуганные стаи
Летят туда, где им не страшен снег.
Но солнце не заменят батареи,
К чьему теплу так устремился он,
Не понимая, что — сам душу греет,
Тому, кто мокрым снегом удручен.
