Чьи
Едва-едва оттаяла земля, —
Покрикивают чибисы в полях,
На крыльях зеленеют переливы,
Хоть грунт ещё травою не зарос.
И раздается в воздухе вопрос, —
Но где искать ответ на "Чьи вы? Чьи вы?"
Мы сами по себе, ничьи, ничьи...
Прокладываем русла, как ручьи,
Журчим на непредвиденных порогах,
Петляем независимо, пока
Не встретится могучая река,
Текущая величественно строго.
Боязнь и гибель глубиной поправ,
Поймем, что нерешительный неправ,
Бесстрашные почти неуязвимы,
Сквозь беды и невзгоды напролом...
Дождемся, — и накроет нас крылом,
И станет очевидным, чьи мы, чьи мы.
