Белый стих
Метель
расстилает по улице свиток поэмы,
написанной белым стихом,
заполненный вязью штрихов
остывающей кисти.
Всяк, в город входящий,
оставит в нём
пару глубоких изысканных строк
или крестик-автограф —
ледащему солнцу
до марта не счесть поворотов сюжета
в шедевре великого Броуна.
Безвременье.
Время молчать,
ложась в крытый бархатом гроб,
дрожать на ветру,
учась улыбаться
клочку безмятежного неба
и наглой травинке,
проклюнувшей наледь.
Нырять в пустоту,
забыв на песке календарь,
узнавая день, месяц и год
по полёту снежинок,
по образу тьмы,
затаившейся с вечера в окнах.
И — в коме, закуклясь,
глядя сквозь кокон на свет,
холодный и мёртвый,
на тысячи новых дорог,
замощённых искрами радуг,
мечтать о горячем вине и о том,
чтобы день подрос ещё на полпяди.
