Слепые пятна
Память стирает границы календарей,
рушит сезоны,
рождает слепые пятна –
словно ребёнка, уводит меня обратно
в крошечный мир невозможно родных теней.
Здесь облака –
стаи белых бескрылых птиц –
словно бумажные –
вырезать да в карманы
ловко сложить...
А потом показать их маме...
Здесь почему-то так хочется крикнуть – "Мама!"
– Мамочка! Мама!
Но что-то внутри болит. Голос срывается, только нелепый хрип...
Чиркает спичкой память – и всё горит...
Холодно.
Пусто.
Безлюдно.
Совсем темно.
Ветер беснуется за окном...
Я же, колени обняв,
всё лежу убого...
...словно даже у Бога
радость на миг отняв.
