нет маяка
Смываю росой бессонную ночь,
гляжу в пустые глазницы разлуки,
виню город, погоду, звёзды
и прочь хочу улететь,
вырваться,
уединиться...
Как же мы были тогда близоруки.
К пропасти сами себя привели.
Горстями глотали цветные пилюли снов
и подозрительно сладкую микстуру счастья...
Теперь мне не снятся сны
ни о нас, ни о тебе, ни о летающих китах.
Только 24 прожжённых кадра,
а на двадцать пятый снится вода,
под которой я
в палатке.
Из щелей льются водопады
и тушат
тушат огонь,
который заботливо в грудь вложила природа.
И в тот миг, когда пламя гаснет
вода, раздавив палатку,
набирается в лёгкие
и мне страшно, как никогда.
Но боюсь я не захлебнуться,
а мрака, в котором оказался.
Боюсь так невыносимо, что просыпаюсь.
Оказывается, я спал несколько минут,
но спать больше не хочется
и я выхожу в ночь бродить по городу.
Дожидаюсь рассвета,
чтобы рассосались тени, пьющие душевную тоску
и тем умножающие её…
Хотя я привык, что боль заменила мне кожу.
Смываю росой бессонную ночь,
начинаю собирать крупицы
из прежних радужных дней
и строю мост к тебе.
Но не решаюсь ступить на него…
Не потому, что он неустойчивый,
а потому, что впереди нет маяка.
