этого мира нет
этого мира нет.
я в нём, как
сломанный минарет,
что собран на
заднем дворе ребёнком
по стопочкам из монет.
и только идущий снег —
снежинки его
это души, с неба
спустившиеся во сне —
содержит в себе момент.
на заднем дворе тут:
коробки зданий,
задворки сталинок
и местами —
непроходимый мрак.
небо в один кулак
поместиться может —
небыль, противная
мне до дрожи.
и мне бы уйти,
но как?
ведь для меня рука
ребёнка, что
рядом сидит и дышит —
единственный способ
подняться выше и
вынырнуть в облака.
сомнительный
blablacar, но
я в него почему-то верю.
узнать бы, куда мне
откроет дверь
этот маленький
Папа Карло.
и этого мира нет —
его покинул
последний поезд.
я просыпаюсь
нагим по пояс,
сжимая в руке билет
