in vino...
губы свело леденющим колючим брютом.
что это, брат мой, безжалостно ставший брутом,
сотней стальных молоточков стучит в висках?
нынче слова солонее морской волны, и
мысли — иные,
болючие сны — иные,
не в унисон голоса,
не в руке рука...
сколько в бутылке бокалов? считать не трудно:
влага игристая в конусе изумрудном
вряд ли сумеет запутать и утомить.
знаю, беспечный бродяга, отважный рыцарь —
ты не наивен в свои далеко за тридцать,
но отчего не увидел границу тьмы?!
главное — выживи.
главное — возвращайся,
враг мой...
хороший мой,
блудное моё счастье.
