мимолётное
Азбукой Морзе послания не зашифрованы.
Пуговиц нет, но застегнут на молнию мир.
Плод несозревший, до срока хозяином сорванный
тихо румянится, вкусам своим изменив.
Мысли не тонут в крови там, где правда спасение.
Эхо живёт в пустоте разукрашенных стен.
Время уже созидать, окунуться в весеннее.
Любящий вправду, не клянчит ответа взамен.
Пять или сотня (не важно чего) во владение
молча вступаем, и проигрыш карта сулит.
Ангелы нас не оставят, когда мы не верим, и
в тленности будней слова забываем молитв.
Чаша наполнена, но далеко не Грааль это.
Чаще в себя окунаясь отыщем ответ.
Наше грядущее плотно туманами залито,
чтобы не поняли мы то, что смысла в нём нет!
