Зёрна
Колосятся ясени, клонятся головами,
жито дня метая на твой улов —
раб, ты не мастак говорить словами,
но ещё не маг ворожить без слов:
пахарь у подножия жизни древа,
где архонты, бесы и рыба-кит.
Мотылём сомнения полон невод,
непечатный жемчуг в песок летит;
удручённо смерть на осла посмотрит,
оттолкнёт сомлевших мальков косой.
Остаётся орать на Аральском море,
влаги ждущие зёрна роняя в соль,
заколачивать окна, идя сквозь двери,
где верблюд бы проехал, да пуля зла —
ожидая ростков купины и ветра,
обменяв хоралы на два крыла.
